pieces of me

 

drumul spre casă

De-o vreme nicio știre despre cutremure

pământul se clatină ușor numai la suprafață

lumea – ce lucru teribil (spunea Cézanne)

orașele sclipesc în bălți și noroaie

rădăcinile viței de vie se înmulțesc în sălbăticie

 

Se crapă de ziuă fără martori credibili

închid ochii ca să-mi aduc aminte drumul spre casă

 e-atâta pace în gândul acesta

pe care-l parcurg într-o liniște programată

Printre dinți reminiscențele întunericului 

în față unduiește strada micuță 

o singură clădire cu ziduri înalte casa noastră

din când în când un coșmar o scufundă

nu iei partea lui Spinoza (nu râzi nu plângi nu urăști)

nici pe-a lui Şestov (nu țipi nu te revolți)

zilele de demult aproape uitate 

rezistă câteva note muzicale 

în dreapta și-n stânga 

inimi sângerânde în formă de oameni 

Les pêcheurs de perles

 

pământul ne recunoaște

                 I cannot tell if the day

                 is ending, or the world

                 ~Anna Akhmatova

până și pe cei mai înstrăinați

ne recunoaște pământul

trăim o viață despre care nu știm 

nimic 

ramele ferestrelor au înghețat 

număr până la trei mii opt sute în gând

banii din vis spunea mama

sunt cuvinte

doar că în ultimul timp și-au pierdut 

                          din putere

unele chiar dispar din dicționare 

(ca în visul lui Descartes 

înainte de a-și scrie teza).

un roman premiat recent 

primește de la mine o biată steluță: 

cineva a furat luna și a mutat-o 

pe altă orbită.

îți spuneam cât îmi e de teamă de viitor 

de limba cobrei 

și de stăpânirile întunericului

sfârșit de zi. cine-mai-știe în care an.

îmi înmoi inima în paharul 

cu whiskey 

înțelegând că e greșit să-ți dorești 

atâtea lucruri

soarele – împotriva omului de zăpadă  

vocea ta din mătase

– o săgeată de lumină 

care trece prin gheața ferestrei 

și spintecă pământul 

în două

All day long

 

Esperanza

 

Media vitae in morte sumus

Încă o zi ca oricare îți spui

te vei ocupa de ea 

fiindcă nu-i prima dată când simți 

cum îți cresc aripi nevăzute în aerul tapetat în tandrețe

curând porțile nopții se vor deschide larg

cu gurile pline de cenușă ne ridicăm  împotriva agoniei și-a absenței curajului 

strigătul e strigăt pentru a fi auzit

setea pentru a fi potolită

Dumnezeu ți-a dat și nu-ți va lua

nu e un zeu cămătar

inima o nadă. nu e destul să te menții la suprafață 

ca scoarța unei răni vechi

o glazură de sânge îngroșat 

o lumânare aproape stinsă  

în ceață

una și alta

toamna într-un magnet de frigider 

cerul într-o minge de foc 

nu știe nimic despre descompunere

slavă ție neobosit anotimp 

cum știi să vii să ne lași singuri 

ca stâlpii înclinați pe lângă casele reci  

mama-i plecată în toamna eternă

tata mă ascultă uneori cum tac 

îmi îngăduie "una și alta" 

dar nu-i pot spune 

că negrul e singura culoare care ne-a mai rămas 

pasărea colibri și-a luat zborul

vorbim cu voci joase despre duminicile încărunțite 

meteoriți loteria locală numere norocoase construcții

despre visele înecate 

în fântâna de neant 

cu gura-i rotundă "ca o pâine" 

poem

 

Mine own king am I and Joel

 

poate

poate că eu m-am oprit

doar umbra mea s-a desprins

mimând libertatea omului natural

consumându-și viața "naivă" 

fără să se rușineze 

de formele ei stranii 

sub aspectele demodate

de foșnetul pe care-l lasă trecând

fără teama erorii

ori a vreunei abateri din drum

de vreme ce drumul e drept 

spre imposibil

The journey

dacă nu mai exiști cum de respiri cu atâta sete în zori

de parcă de lucrul ăsta minor 

ar depinde destinul întregii lumi

în urechi un vals de demult 

            nici nu eram născută 

            poate mama l-a fredonat cândva 

pe malul unui râu tulbure

întrebându-se cine a inventat singurătatea

        vocea ei 

        o pădure adormită în drumul nimănui

îngerii nu mai vin 

        sunt ocupați să-și făurească oglinzi 

din lacrimile adunate în cuiburi de gheață

pierduți printre obiectele din inventarele raiului: 

cuvinte tandre nerostite la timp

muguri de brazi

liniștea după-amiezelor de duminică

un marinar ținut departe de ocean 

nu vede nimic în ferestrele celor mai frumoase case

îi spun inimii mele: nu te cunosc 

galaxiile sunt scrum. de ce-ai mai bate acum!?

poți fi oricine dorești

visele știu să te găsească

nu mai contează dacă plouă ninge

sau e mijlocul unui alt anotimp

legănarea pașilor și timbrul vocii tale 

nu vor putea fi imitate

strecoară-te prin ceața vâscoasă

pe lângă marginile lacurilor 

ori pe sub crengile aproape moarte 

fără să le descrii singurătatea

iar dacă ai rămas cu brațele goale

"singur și rupt de tine" 

îngroapă-ți surâsul. mergi mai departe

ai făcut tot ce se putea face 

într-o singură viață 

               teme-te de asta 

               mai mult decât de nesfârșita noapte

 

Mirou

 

milk and honey

 

Link permanent

https://romanialiterara.com/2024/07/versuri-de-adela-rachi-si-radu-cange/ 

A Swallow Song

 

Baby, You're a Gun

împotriva tăcerii

 

mă fac nevăzută în lumina albastră 

a sfârșitului de august

cineva aplaudă aș putea fi chiar eu cea care bate 

nervos din palme 

nu suntem pregătiți pentru ceea ce va veni

achiziționăm încălțăminte pentru alergat

tablouri cu pânzele goale sub sticla curată

am mai adunat 

câteva viniluri de colecție 

cu Tom Baxter Imelda May Elvis și Bach

firișoarele de sânge intacte sub pielea nebronzată 

creierul încă sănătos inima 

ar mai avea nevoie de ceva

dar la ce-i bun un înger care tot moare 

și tot învie 

ba în cer ba pe pământ

noapte de noapte plouă

îmi desfac scaunul pliant

privesc ploaia 

cum cade peste fantoma palidă a felinarului din stradă 

las telefonul pe hol

într-un coșuleț din nuiele pătrat adorm

cu gândul la ploaia care nu se mai oprește 

ca un robinet stricat

I don't have any of these things

 

Tellus

vor veni zile mai bune își spune orbul 

învățând despre soare în timp ce pipăie întunericul

tu vii și pleci eu cârpesc umbrela pentru ploaia de mâine

ceața se răspândește peste tot ca o prevestire rea

generalii romani cereau medicilor 

să le marcheze pieptul în dreptul inimii 

cu cerneală roșie

războaiele îi chemau pentru victorie 

pentru eșec

mărșăluiau știind bine că atunci când nu mai e nimic de pierdut 

se mai poate pierde

ne strângem mâinile pentru ultima oară

cu ochii închiși amuțiți. de undeva de sus se poate vedea 

cum pământul își leagănă pântecul

la televizor într-o altă parte de lume 

un nebun cheamă ploaia amenințând

cu un toiag norii invizibili

la o adunare politică Elvis is still in the building

în căști Mark Knopfler cu hitul lui de demult 

this one's not going to end well for anyone 

orașul încoronat aparține în continuare tuturor și nimănui

trenurile oprite pe miriște

lumea e atât de frumoasă și fără perspectivă

cerul în haina lui de pudră mă așteaptă să mă întorc acasă

în urma mea luminile se sting

Résonances

 

cruzime

i-am dat cerșetorului niște bani 

și n-am fost mulțumită

m-am întors i-am întins felia mea de tort 

cu cifrele acelea rotunde dulci

și n-am fost mulțumită

de parcă l-aș fi urât cu toată puterea

nu mai vreau i-am zis 

ia-mi și orele întunecate mai bine ia-le pe toate 

m-a privit cu atenție 

lipsit de griji

ochii înverziți ca o câmpie imensă

în care ar putea trăi o sumedenie de păsări și animale micuțe

pieptul larg în forma unei corăbii

apoi am simțit că nu mă mai vede

mă aflam în fața lui dar nu mai eram

ca un poem într-o bibliotecă părăsită 

de mii de ani

febra corzilor

           

              și dacă aș fi avut ochii lor, deodată 

               la ce aș spera? 

             ~ René Char

răceala metalului și curățenia lamei cuțitului

din palma mea mă fascinează

ticăitul ceasului de perete mă aruncă 

în mijlocul unei grămăjoare de ani 

cuvinte gesturi amestecate chipuri ecouri himere 

Segovia împreună cu Bach acoperă aerul 

constelațiile există doar în febra corzilor de chitară

nu-l înțeleg deloc pe poetul acela hondurian 

frumusețea nu poate fi un premiu 

frumusețea e întinderea de nea dimprejurul unei biserici 

cu turnul din lemn

frumusețea e icoana roasă de lacrimi

primul răsărit al unui sinucigaș

care vede ceea ce nu mai putea vedea

All the world is green

 

orașe în umbră

 

siluetele brazilor cu rădăcinile lor adânci 

vor prelungi toamna

însă frigul ne va cuprinde curând

spune-mi dă-mi toate veștile triste deodată

într-o carte veche lespedea mai întâi apasă inima 

fiindcă n-a înțeles nimic. 

e târziu sufletele sclipesc în lacrimi

ne rupem unii de alții pentru totdeauna 

rămâne amintirea unei zile însorite rămân umbrele palide 

orașele nenăscute

în cer

pe pământ 

păianjeni furnici șerpi ori brotăcei

acolo e întotdeauna senin

aici câteva furnici în miniatură încearcă să escaladeze fotoliul din piele întoarsă  

să urmărești ceva atât de mic e mai bine decât "înfricoșătorul nimic" 

furnicile trăiesc în colonii 

există furnici lucrătoare furnici soldat și regina 

ea are aripi ea depune ouă ea are camera ei 

o furnică are șase picioare și un stomac împărțit în două 

o parte pentru ea una pentru mușuroi

tu crezi că ești viu fiindcă simți ceva acolo ceva totuși

înțelegi care e treaba cu gravitația 

cu compoziția aerului a sângelui cu facerea lumii 

sau cu umbrele girafelor care trăiesc în deșertul Kalahari

girafele pot cântări până la 900 de kg

comunică între ele cu ajutorul infrasunetelor 

la tinerețe trăiesc în grupuri de 20-30 la bătrânețe caută singurătatea

în 2024 au rămas 117 mii de girafe dintr-un million câte au fost numărate la începutul secolului trecut

nu mai înțelegi gesturile mele mărunte sau cum îmi atârn privirea de câte-un obiect 

când întâlnesc un om e o evidență că Dumnezeu a trăit printre noi 

mai vreau să aflu pe cine-ai iubit (dacă ții în mare secret pe cine iubești astăzi)

vreau să știu dacă mai ai părinți dacă visezi mult cu cărțile deschise pe noptieră 

lângă veioza care învinge întunericul

dacă preferi să vorbești despre mașina de făcut zei a lui Bergson

dacă te-ai atașat mai degrabă de bunicii materni 

la ce vârstă ai învățat să mergi pe bicicletă în copilărie preferai să omori 

păianjeni furnici șerpi ori brotăcei 

dacă cineva crede în mine și eu cred în mine

  

neoanele pizzeriilor se joacă cu culorile întunericului

cumpăr rămân în continuare foarte utilă societății 

încă o dată veghez

încă o dată citesc 

sondaje despre cele mai ospitaliere țări din Europa

mai cred în după-amiezile calme 

umbroase 

în feldspatul apusului de soare

îmi iau puțin avânt mă înarmez 

cu argumente solide

inocența nu mi se mai potrivește de când s-a lățit 

cerul cu un cot mai sus de fruntea mea 

nu-mi folosesc copiii pentru a-mi justifica lirismul 

și nici pe tine

numai piatra lunii 

(să-mi alunge măcar câteva din coșmaruri)

 

vai cât de adorabili suntem 

căutând să înțelegem 

ceea ce nu e palpabil 

facem casă bună cu durerea 

animalul cu miliarde de dinți care rupe și sfârtecă 

rupe și sfârtecă 

și nu se mai satură

presimt că va începe să plouă 

așa că mă îndepărtez de lângă fereastră

cu sau fără furtuni 

zilele sunt piesele aceluiași gigantic puzzle 

la care lucrăm de mii de ani până târziu în noapte

intuim atât de puțin din ceea ce ne așteaptă  

 

I can only love and nothing else

    

                   Nothing to begin with

                   ~ Vladimir Holan

nu vei putea schimba nimic în univers

lăsând aici câteva rânduri

inima este ceea ce este 

un nor o intersecție

o "mlaștină educată" (zicea Kunitz )

vocea Marlenei Dietrich 

crescută dintre crăpăturile sufletului ei 

ca să repete

I can only love and nothing else.

un om a fost trimis peste ocean

pentru mai bine de trei ani

e mult de-atunci 

a și uitat mirosul armelor

acum nu-și mai dorește 

decât să vândă câteva viniluri 

dar cine să le mai colecționeze?

un sincer salut celor care încearcă

să mute munții mai aproape 

deși ei știu foarte bine 

pe rând ne sunt toate luate

fotografiile îmbătrânesc deodată cu noi

focul se stinge singur 

până și tu m-ai uitat 

înainte de-a răsări soarele ăsta 

rece

audio.arta scrisului de mana

https://open.spotify.com/episode/4QBkN9GgIHKwiWHJBBkAOg

https://open.spotify.com/episode/4QBkN9GgIHKwiWHJBBkAOg?si=QpJ8xUhxQbaYjzeAoTviMA

https://podcasters.spotify.com/pod/show/adela-rachi/episodes/arta-scrisului-de-mana-e2hr0ck

Listen to the most recent episode of my podcast: arta scrisului de mana https://podcasters.spotify.com/pod/show/adela-rachi/episodes/arta-scrisului-de-mana-e2hr0ck

fum. https://podcasters.spotify.com/pod/show/adela-rachi/episodes/fum-e2hjcg8

  https://podcasters.spotify.com/pod/show/adela-rachi/episodes/fum-e2hjcg8

https://open.spotify.com/episode/22cs9P6tcSAWJjy5Aha97g?si=QTIS8Yw-RJm0ayjloWPRLg

spectacol

nu vom mai vorbi despre stilourile cu penița de aur

bombardamente curaj marginile vieții

partituri muzicale coloane sonore

nici despre cine îmi ocupă cele mai adânci gânduri 

sau despre dezordinea care domnește acolo

tu respiri ritmat 

elegant 

             pentru tine însuți

eu mă înec în țesătura covorului

           printre figuri geometrice bizare

cerul următoarelor zile

                     va duce lipsa norilor

iarba firavă se închină la licurici 

și la fluturi –

acesta este adevăratul spectacol doamnelor și domnilor

apoi va veni noaptea 

cu lămpile ei letargice

nici moartea nu-i doar o absență 

(cum ni se tot spune)

e o plantă în formă de geană închisă (fără nume)

care crește în întuneric

zile

zile în care port o singură față

stric tot ce era destinat să ajungă stricat 

dar sunt fericită că am mâini

cu ele îmi acopăr ochii

sunt mulțumită că pot visa

fiindcă o inimă fără vise nu-i decât un disc uzat 

nu mi se cere nimic 

mi se promite tot atâta

dincolo de ferestre păsările preocupate cu firimiturile

până când fereastra dispare

pe masă paharele fac acrobații 

într-un singur picior 

dispar și ele

ploaia începe timid 

apoi cade în rafale 

până nu se mai știe cine plânge afară 

și cine înăuntru

alei cu castani

sfârșit de săptămână cu frunze de leuștean uscat 

care se destramă în palmă

vin alb liliac apă 

lucruri care nu pot fi explicate

să mai putem vorbi

înainte să ni se împietrească privirile

să ieșim din noaptea zilei pe vârfuri

urmărind albatroșii 

cum taie blatul pufos al cerului 

trecând de barba lui Dumnezeu

va trebui să-și găsească alte personaje. 

alte valuri.

dincolo de porțile din aur vom mai avea oare părinți?

frați floarea soarelui 

parcuri alei cu castani bucurii nesperate 

lacrimi

unde culorile nu au nume

          

              The singing 

              is a kind of dying

              ~ Anne Sexton

ah de n-ar fi prea târziu 

s-o luăm de la început

niciodată să nu mai înlocuim 

vibrațiile inimii

        cu reflecția asupra lor

să nu mai măsurăm 

spațiul 

de la muțenia unei planete la alta 

să plângem 

până ne adorm dinții

      să visăm că am rămas 

      într-un loc

unde portocalii sunt veșnic în floare

iar timpul nu se mai 

împarte între dimineața și seara

Euro bakery

ieri în orășelul vecin

un tâlhar a omorât un brutar polonez 

pentru numai $50

de treizeci de ani făcea pâine 

după rețeta 

învățată de la bunicii lui

acum locul acela miroase a sânge

deci a infern

consoane și regrete

din serile reci curge aceeași tristețe 

orele dimineților sunt pline 

până la vârf de consoane și de regrete 

încă o dată 

soarele te va găsi neschimbat

a durat ceva 

până să ceri socoteală oaselor tale

urmărind acrobațiile veverițelor 

printre ramurile copacilor înalți

sau poate e doar ceața asta 

ca fumul 

de pe urma unei grenade

        cui să-i ceri voie să te ierți

        să faci pace cu cele mai tăcute părți 

ale inimii tale 

       să te lipești de oglinzi

is it a bad time să trecem la surâsuri?

la morți subite

la galopat dincolo de toate singurătățile

arta scrisului de mână

 

seara cade așa cum cad sufletele soldaților 

într-un război care nu le-a adus decât o ultimă 

lacrimă înghețată și-o dată exactă pe mormânt

nu am nici cea mai mică idee de ce mirodeniile 

de pe rafturile magazinului indian din cartier

m-au făcut să mă îngrijorez 

de semnele care mi-au apărut de curând pe brațul drept

un băiat de vreo 8-9 ani vorbea cu tatăl lui

uite tata eu știu că mama caută vopsea henna 

hai să i-o cumpărăm noi acum

n-am mai ascultat unde-a dus conversația lor

deși e a doua natură să prinzi ce zic ceilalți 

să le înghesui într-un volum

pe lângă impresii despre lumina din spicul de grâu

chipul lui Narcis

râsetele Meduzei invenții rumegușuri 

soarele dintr-o zi de miercuri etc.

ca un jurnal al fericirii ținut de un angajat 

al unei agenții de turism care nu va ajunge vreodată 

în niciuna din vacanțele exotice pe care le vinde

Schubert, Ungarische Melodie. M. Endres

 

ce aș putea să sper

      

                dorul de casă nu se sfârsește vreodată

                ~ Herman Hesse

într-un roman de S. Tesson

e menționată strada Entuziasmului

he he să fii destinat să-ți trăiești viața 

într-o casă pe o stradă cu același nume  

fără să te simți mai norocos decât ceilalți

să nu înțelegi ce vor ei de la tine

            și de ce îți împărtășesc cele mai adânci 

            taine

numele tău 

o micuță deschidere spre 

lumină și-atât.

palmele nu-ți sunt calde

întreabă-te care verb ar putea fi numele tău

cuvintele nu fac niciodată cale întoarsă 

decât dacă urcă spre cer 

în costume negre fără cravată

din pământul înghețat răsar niște firișoare verzi 

atât de fragile de-ți vine să rămâi lângă ele să plângi

pietrele din jur respiră greu

nu sunt moarte

cascade de umbre

            

            I didn't know any better

            than to love you

            ~ Ingeborg Bachmann 

ațipesc pentru câteva minute

pe unde-am umblat? ce mi-au mai șoptit zeii? 

umbrele taie asfaltul care se ridică apoi se lasă

de parc-ar fi respirația unui animal 

preistoric 

băltind în propiul sânge –

uleiul inocent al pământului

toate viețile anterioare le-am împărțit 

cu tine

mâinile tale sunt ale mele și fruntea și tâmplele

oh suflete do something sau ține-mă așa 

din vis în vis unde nu sunt războaie

gări trenuri

numai sunete muzicale 

cerul senin 

lei blânzi 

smochini & frunze de dafin

noi începuturi

Magnolia

 - cu o traducere aproximativă la comentarii pe youtube 

fără urmă

când sufletul nu scoate un sunet 

nimeni nu-i poate lua urma 

se vine se pleacă anul a trecut deja

pastilele de dormit și-au făcut efectul

praful adunat în colțurile încăperilor - 

noua măsurătoare magică a timpului

ai contat pe luciditatea minții tale

deși obișnuiai să urmărești mișcarile norilor

pentru a le descifra mesajele ascunse 

înainte de a se alia cu vântul 

furtunile lasă urme adânci 

trezesc partea întunecată din noi

frica și mânia sunt mai mereu împreună

încercuind orașele mari

bătând bulevardele mână în mână

 

suntem născuți din iubire 

în lipsa ei murim

cu buzele palide și-o narcisă tăcută pe piept

iarba va crește 

în fiecare primăvară peste mormintele 

părăsite 

în Nevada se sapă buncăre 

se adună arme și hrană în cutii de metal

pentru vremuri noi anti-eroice

șapte nopți

mai am câteva lucruri să-ti spun

despre ochii de plumb ai cerului

poate citești poate nu

au venit băieții cu mașinăriile lor

să taie magnoliul din fața casei

le-am arătat cuibul păsărilor

au dat din cap 

au plecat

acum exersez 

văd locul acesta gol

niciodată nu va mai ninge cu flori 

un pic mai departe un pârâu 

pietrele fac pluta cu burțile-n sus 

iar luna pe care-o împărțim în mod egal cu vecinii 

e din nou uitată afară

ascunsă după un nor slăbănog

șapte nopți lungi 

de iarnă au mai 

rămas 

și o semi-eternitate

în căutarea unei guri de cer

de zile întregi plouă fără oprire sunt vinovată 

de lipsa soarelui sunt vinovată pentru fiecare 

clipă în care nu am iubit destul

și pentru 

sfârșitul brusc al copilăriei mele (demult)

doi melci urcă cu greu pe trunchiul 

unui copac în căutarea unei guri de cer

și nu poți să nu te intebi câte vietăți mai adăpostește

ceea ce știm despre fericire 

nu e același lucru cu fericirea

ceea ce se desprinde dintr-o inimă fragilă

aduce a frumusețe și-a moarte

aș vrea să-mi amintesc 

unde dădea ușa din vis 

și câte încăperi au rămas mai departe închise

stelele

pioneze împlântate în pânza de kerosen a cerului

curbează la infinit timpul

întunericul își trage rădăcinile grele de sub case 

și le înghite pe rând așadar iarăși noapte vânt

încerc să-i recunosc vocea

șuierul ascuțit ca marginea unui cub 

de gheață în mijlocul pieptului rotițele 

unei jucării 

se pun în mișcare 

de parc-ar fi un suspin - un fluture care se tot îneacă

apoi liniște

străzile golite de oameni de râsetele lor 

de minciuni

firmituri pentru păsări

dacă lemnul terasei e gol

își întorc ciocurile lor micuțe 

spre fereastra aceea 

din zid 

odată cineva trăia în spatele ei 

și

obișnuia să rupă în bucăți 

resturi de pâine uscată 

ca un joc de cărți pentru o singură pereche de mâini 

cu linii scurte 

adânci

și venele bombate în forma unei litere

fiecare picătură de sânge 

            moștenirea unei dureri 

            gata să-și ia rămas bun 

            în stil clasic